(Fragmento)

Yola se llevó las manos a la boca y el grito que pugnaba por escapar terminó por convertirse en un lamento doloroso.

Basilio estaba sentado en la silla del escritorio. Con un cabo de cuerda le habían atado las piernas a las patas de la silla y el brazo izquierdo al respaldo. La inclinación del cuerpo facultaba que los dedos de su mano derecha, libre de ligaduras, rozasen, fláccidos, el suelo. Alguien le había encajado una bolsa transparente en la cabeza y su rostro de pez axfisiado se dejaba entrever por los pliegues del plástico.

Las mujeres tardaron un tiempo en reaccionar al cabo del cual Alina retiró la bolsa y con enorme ternura cerró aquellos ojos vacuos que observaban la profundidad de la muerte.

En un rincón, Yola sollozaba al borde de un ataque de pánico.

-¡Vayámonos de aquí, Al! ¡Larguémonos!

Alina descubrió sobre la mesa un montoncillo de hojas de tamaño A4 en blanco y un bolígrafo desprovisto de capuchón. Le llamó la atención la mano sin atar de Basilio y dedujo que el torturador lo había dejado de aquella manera para permitirle la escritura.

De repente, el Mutus había dejado de tener el menor interés para ella. La embargaba el dolor y la horrible sensación de angustia culpable que arrastraba la certeza de haber guiado a los asesinos hasta la casa de su amigo.

Pausadamente intentó deshacer las ataduras que sujetaban el cadáver a la silla. Los nudos estaban asegurados con fuerza y oponían una resistencia que no pudo vencer. Aquella no era la forma en que debiera morir una persona.